A imaginária vida de Anne

Minha juventude. Eu passei pela clínica psiquiátrica, não morei. Quando saí de lá, assinei contrato com uma editora que, inacreditavelmente, lia minhas histórias e gostava. Morava num apartamento de um quarto, sala, cozinha e banheiro, uns diriam: quitinete. Morava sozinha. Não tinha amigos, apenas conhecidos. Não saía de casa com frequência, mas ainda tinha que fazer terapia e usava medicamentos para dormir.

“Não sou doente”, repetia pra mim todos os dias na esperança de que aquilo se tornasse uma de minhas verdades inventadas. Conheci algumas pessoas, reencontrei outras, beijei homens, beijei mulheres, fiz sexo, namorei, bebi, parei com a terapia, parei com os remédios e comecei a viver por minha conta. No final, minha mentira se tornou uma verdade como planejado. Sou formada em jornalismo, umas das profissões da infância, exerço a profissão escrevendo. Apenas escrevo.

Para criar histórias, observo as pessoas. Seu jeito de caminhar, de falar, de gesticular, de olhar. Observo o mundo. Observo a natureza. Observo minha família. Observo os amigos que conquistei (poucos, aliás). Observo os animais. Observo tudo. Enxergo a vida através da janela do meu quarto.

Minha juventude fez-me aprender a viver. Aprendi a sentir muito mais do que a dor da prisão ilusória da mente.