A imaginária vida de Anne

Minha adolescência. Eu já não vivia. Seguia. Seguia os passos das outras pessoas porque não sabia o que era a vida realmente, não sabia como vivê-la. Não me ensinaram a ouvir, olhar, falar... acho que nem a sentir. Não sentia nada além da dor de estar encarcerada dentro de mim.

Quem pode nos ouvir quando não falamos? Quem pode nos enxergar quando não enxergamos a nós mesmos? Quem pode falar conosco quando todos tinham que seguir suas vidas para alcançar o topo de suas histórias? Eu não existia realmente (nem sei se hoje existo). Robotizei-me como qualquer um faz quando repete as ações muitas vezes. Eu repeti a mesma mentira pra mim e ela se tornou minha verdade. “Você não existe. Faz parte da sua imaginação como todas aquelas histórias da infância”.

Aprendi a escrever. Fui obrigada. Frequentei uma clínica psiquiátrica e lá me disseram que alguma coisa eu deveria fazer para me expressar. O quê? Passei a ler, ler e engolir palavras, frases, histórias, vidas, personagens... Passei a ler e escrever. Transcrever, primeiro, aquilo que lia e depois de muito tempo eu criava personagens e aquelas palavras engolidas foram regurgitadas e formavam histórias, minhas histórias. Minha adolescência fez-me voltar a imaginar e eu comecei a minha história.